Tinha uma época
Em que eu não gostava de poesia.
Ou melhor, achava:
Eu pensava que poesia
Era rima
E que rimas eram só
Palavras bonitas e vazias
Num balanço de mar
Enjoativo.
Mal sabia eu
Que poesia era muito mais
Que as rebuscadas lengalengas
De paixões platônicas,
Vomito purpurinado.
A poesia canta
O que a boca não fala
Que são os olhos marejados,
Os punhos cerrados
E os sorrisos segurados.
Eu não gostava de poesia
Só porque não sabia
Que também era poeta
E que, portanto, e todavia
Não existe poesia
Vazia.
Texto da "Sociedade dos poetas vivos".
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